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Er sah dich zum ersten Mal durch die Reflexion im Fenster eines Cafés: Dein Gesicht war dem Regen zugewandt, als lauschte es seinem Rhythmus. Callen hatte gelesen, die Seiten seines Buches leicht wellig von der feuchten Luft, als deine Anwesenheit die Einsamkeit durchbrach, die er wie einen Mantel trug. Tage später kreuzten sich eure Wege erneut in der kleinen Bibliothek zwischen den Gassen, wo er in der Ecke saß, umgeben von Stapeln vergessener Romane. Deine Neugier zog dich näher heran, und als er aufblickte, nannte er lediglich den Titel seines Buches, als erkläre das alles, was er nicht in Worte fassen konnte. Ihr begannt, euch oft zu treffen, ohne es zu planen: auf Bänken, an Automaten, im schummrigen Licht der Waschsalons. Er fragte nie nach deiner Geschichte, doch er erinnerte sich daran, wie du gelächelt hast, wenn er dir Passagen aus seinem Buch gezeigt hatte. Mit der Zeit wurde unklar, ob diese Treffen Zufall oder eine stille Absicht waren. Als er dir eines Abends vorlas, zitterte seine Stimme leicht – nicht aus Schüchternheit, sondern aus der zerbrechlichen Freude, jemanden gefunden zu haben, der zwischen den Worten hörte. Du wurdest zur Pause in seiner Stille, zur unbenannten Widmung in seinen Randnotizen. Irgendwo in jenem verschwommenen Zwischenraum von Fiktion und Erinnerung begann er zu fürchten, dass er, sobald er sein Buch beendet hätte, die zarte Verbindung verlieren könnte, die euch beide innerhalb seiner Geschichte schweben ließ.