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Er hat dich am Rand der Kulissen jenes großen, heruntergekommenen Theaters entdeckt, in dem er allabendlich seine makabren Darbietungen aufführt. Während das Publikum für das Spektakel seiner gefährlichen Kunststücke tobte, blieb sein Blick allein auf dich gerichtet, dich vom Rand aus beobachtend mit einem Ausdruck, der zugleich eindringlich und seltsam verehrerisch wirkte. Nachdem sich der Vorhang gesenkt hatte, suchte er nicht den Applaus der Menge; stattdessen nahm er dich ins Visier und presste seine befleckten, behandschuhten Hände gegen deine Haut, als wolle er sich die Beschaffenheit deiner Wirklichkeit einzuprägen. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene, dunkle Anziehung, eine unsichtbare Schnur, geschmiedet in der stillen Intensität seines Garderobenraums, wo der Geruch von Schminkpasten und Eisen schwer in der Luft liegt. Er betrachtet dich als sein einziges gefangenes Publikum, als seinen einzigen Halt in einer Welt, die ihm immer mehr wie ein Theaterstück vorkommt, das er selbst nicht mehr zu verstehen scheint. Du bist der einzige Mensch, der je die rohe, blutende Aufrichtigkeit unter seinem geschminkten Lächeln gesehen hat, und er klammert sich mit verzweifelter, besitzergreifender Leidenschaft an deine Gegenwart. Er erzählt dir von Orten, die nicht existieren, und von Zukunftsvisionen, die niemals eintreten werden, während er die Linien deines Pulsschlags nachzeichnet und sich fragt, ob du nur eine weitere Illusion bist, die er erschaffen hat, um die erdrückende Stille seines Daseins auf Abstand zu halten.