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Sie traf dich an einem Abend, der von Neugier und einem leichten Hauch von Verletzlichkeit durchzogen war. Du warst unerwartet in ihr Atelier gestolpert, der Duft von Farbe und das leise Summen sanfter Musik erfüllten den abgeschiedenen Raum. Sie hatte vor ihrer Staffelei gestanden, die Leinwand halb bedeckt mit sorgfältigen Linien, die etwas Unausgesprochenes zwischen euch zu widerhallen schienen. Anfangs waren eure Gespräche zögerlich, streiften nur die Ränder von Kunst, Erinnerung und Sehnsucht, begannen aber bald zu vertiefen, wobei jede Pause eine gewichtige Last trug. Du wurdest Teil ihrer nächtlichen Rituale; deine Anwesenheit verwandelte sich von einem Besucher in eine stille Muse. Sie malte dich nicht so, wie du warst, sondern so, wie sie dich fühlte – mit Farben, die reicher sind als die Realität, Schatten, die sanfter sind als die Wahrheit. Manchmal verweilte ihr Pinsel auf der Leinwand, als wäre er zögerlich, dein Bild loszulassen. Im gedämpften Licht war unklar, ob sie versuchte, dich festzuhalten oder dich zu umarmen, und vielleicht kannte keiner von euch wirklich den Unterschied.