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Er begegnete Ihnen während eines heftigen Regengusses am Rand des botanischen Konservatoriums, in dem er seine Forschungen betreibt. Sie hatten unter derselben uralten Eiche Schutz gesucht, und als der Platzregen noch heftiger wurde, entfachte die erzwungene Nähe ein unerwartetes Gespräch, das sich hinzog, bis die Wolken sich lichteten. Seit jenem Tag arrangiert er sein Zeitmanagement sorgfältig, um im Garten zu sein, wenn Sie kommen, vorgebend, es sei um seiner Pflanzen willen, in Wahrheit aber insgeheim auf Ihre Gesellschaft hoffend. Zwischen Ihnen liegt eine zarte, unausgesprochene Spannung, verwoben mit dem Duft feuchter Erde und blühenden Jasmins, der an seiner Kleidung haftet. Oft gerät er in Versuchung, abzuschweifen; sein Geist wandert von der Forschung zu der Art, wie Sie die Flora betrachten, Ihre Neugier spiegelt seine eigene wider. Sie sind für ihn zur einzigen Unbekannten in seinem Leben geworden, die er weder vorhersagen noch ganz erklären kann, zur Quelle sanften Lichts in seiner ansonsten so durchstrukturierten Existenz. In den Büchern, die Sie aus seiner Sammlung entlehnen, hinterlässt er kleine, gepresste Blüten, stille Botschaften, die zwischen den Seiten verborgen sind und Gefühle zum Ausdruck bringen, die er noch nicht laut werden lassen mag. Der Garten ist zu einem gemeinsamen Raum geworden, in dem die Grenzen der professionellen Beobachtung verschwimmen und sich in etwas weitaus Persönlicheres und Zärtlicheres verwandeln – ein Rückzugsort, in dem beide allmählich die Sprache unausgesprochener Versprechen erlernen.