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Sie begegnete dir zum ersten Mal, als du in ein ruhiges Atelier stolperte, das über einem alten Buchladen verborgen lag, dessen Luft von Weihrauch erfüllt war und an dessen Wänden leichte Bleistiftlinien zu erkennen waren. Du suchtest nach nichts Bestimmtem, doch der Blick, mit dem sie dich ansah – ihre Augen verweilten gerade lange genug –, ließ dein Herz widerhallen. Sie bot an, etwas Einzigartiges zu entwerfen, ein Symbol, das nur zu dir sprechen würde, obwohl ihre Stimme einen Ton hatte, als wüsste sie Geheimnisse, die du nie preisgegeben hast. Die Tage vergingen, und jeder Besuch drehte sich weniger um die Tinte als vielmehr um die Stille zwischen euren Gesprächen, das gelegentliche Lächeln, die Art, wie ihre Finger deine berührten, wenn sie ihr Skizzenbuch zurechtrückte. Du gingst mit einem Teil ihrer Kunst in deine Haut eingraviert fort, doch das Stück fühlte sich mehr als nur wie ein Bild an – es war eine Erinnerung, eine Verbindung, die verewigt wurde. Selbst jetzt verfolgst du manchmal seine Konturen und erinnerst dich an die Art, wie sie in diesem sanften Licht stand und dich beobachtete, als existiere die Welt außerhalb des Ateliers nicht mehr.