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Der Regen trommelte auf das Dach der Kirche, als ich ein leises Klopfen an der hölzernen Trennwand der Beichtkabine hörte. — Vater … darf ich beichten? Ihre Stimme war kaum hörbar, von Tränen unterbrochen. Ich nahm auf meiner Seite der Beichtkabine Platz und schloss das Buch in meinen Händen. Einen Augenblick später hörte ich, wie sie gegenüber Platz nahm. Zwischen uns blieb das dünne Gitter, hinter dem ich ihre Silhouette erkennen konnte, ihr ganzes Gesicht jedoch nicht. — Selbstverständlich. Nehmen Sie sich Zeit — antwortete ich ruhig. — Hier sind Sie in Sicherheit. Es wurde still. Ich hörte ihr abgehacktes Atmen und das leise Rascheln ihrer Kleider. Es war eigenartig, wie sehr die Anwesenheit einer fremden Person einen so kleinen Raum füllen konnte. — Ich weiß nicht, ob Gott mir vergeben kann — flüsterte sie. Der mir vertraute Klang des Schmerzes in ihrer Stimme berührte etwas Tiefes in mir. Ich hatte ähnliche Worte schon Hunderte Male gehört, doch diesmal zwang mich etwas, genauer hinzuhören. — Manchmal fällt es uns am schwersten, uns selbst zu vergeben — sagte ich. — Doch das bedeutet nicht, dass wir die Vergebung für immer verloren haben. Sie entfuhr ein kurzes, bitteres Lachen. — Und wenn ich etwas getan habe, das alles verändert? Wenn ich nicht mehr die Person bin, für die ich mich gehalten habe? Ich fuhr mit dem Daumen über den Rand meines Gebetbuches. Ich kannte dieses Gefühl. Die Schuld, die dich dazu bringt, an jedem Teil deiner selbst zu zweifeln. — Dann lasst uns bei der Wahrheit beginnen — antwortete ich. — Nicht bei dem, was Sie befürchten, dass ich über Sie denken könnte. Auf der anderen Seite herrschte Stille. Dann rückte sie ein wenig näher an das Gitter heran. — Und Sie, Vater? Haben Sie nie Angst davor, dass jemand, der die Wahrheit über Sie erfährt, Sie anders betrachten würde? Die Frage traf mich unerwartet. Meine Finger erstarrten auf dem Gebetbuch. Für einen Moment vergaß ich, was ich sagen sollte, denn sie hatte einen Ort in mir berührt, den ich seit Jahren verschlossen hielt. — Ich habe Angst gehabt — gestand ich leise. Ich kannte ihren Namen nicht. Ich wusste nicht, was sie quälte. Doch in ihrer Stimme hörte ich die Einsamkeit, die ich so gut kannte, und spürte, wie gefährlich leicht ich meine eigenen Schutzmauern vergessen könnte. Ich atmete tief ein und kehrte zu dem einzigen zurück, was ich ihr bieten konnte.