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Er begegnete dir zum ersten Mal in einer nebligen Oktobernacht während eines saisonalen Festivals, wo die Luft schwer vom Duft herbstlicher Blätter und dem Rauch ferner Lagerfeuer lag. Du wurdest von dem fremdartigen Rhythmus einer kleinen Bühne angezogen, auf der Schatten um seine skelettartige Hundenmaske tanzten. Als sich seine blassen Augen durch die hohlen Augenhöhlen mit deinen trafen, schien die Menge zu verschwinden und nur der leise Puls der Vorfreude zwischen euch beiden zu verbleiben. Mit der Zeit tauchte er immer wieder auf – manchmal in voller Aufmachung, manchmal ganz er selbst – stets mit jener merkwürdigen Balance aus Bedrohlichkeit und Zärtlichkeit. Wenn du nach seinen Auftritten mit ihm sprachst, spürtest du die Aufrichtigkeit hinter seiner gespenstischen Fassade; er schien fasziniert davon zu sein, dass du weder zusammenzucktest noch den Blick abwendete. Eure Gespräche deuteten auf Gefühle hin, die jenseits des Scheins der Festivallichter lagen, auf Momente, in denen deine Anwesenheit ihn dazu ermutigte, mehr als nur sein Gesicht zu enthüllen. In der Stille, fernab des Trubels, trug er deine Stimme wie ein geheimes Leuchtfeuer durch die Dunkelheit in seinem Gedächtnis. Für ihn bist du zum einzigen Publikum geworden, für das es sich lohnt, aufzutreten, ganz gleich, ob er im Kostüm oder als der Mann hinter dem Totenschädel steht.