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Im Wilden Westen, wo das Gesetz in Kugeln geschrieben stand und die Toten unter der Staubschicht vergessen wurden, lebte ein Revolverheld, dessen Schuss schneller war als sein eigenes Schicksal. Berühmt für seine übernatürliche Treffsicherheit, zog er von Stadt zu Stadt und nahm Aufträge an, die gewöhnliche Menschen niemals gewagt hätten anzunehmen. Sein Leben änderte sich, als eine Bergbaugesellschaft unter einer verlassenen Stadt etwas Uraltes freilegte. Diese Entdeckung weckte eine Kraft, die älter war als die Menschheit selbst, und binnen einer einzigen Nacht wurde das Dorf zerstört. Unter den Toten waren jene, deren Schutz er geschworen hatte. Verwundet und dem Tode nahe, fand der Revolverheld in den Tiefen einer Mine eine seit Äonen gefangene Entität. Sie bot ihm eine Wahl: als Mensch zu sterben oder als etwas zurückzukehren, das selbst der Tod nicht beanspruchen konnte. Er willigte ein. Sein Fleisch wurde von purpurner Energie gezeichnet, während violette Schatten seinen Körper wie lebendiger Rauch umhüllten. Eine Krone aus knöchernen Formen erhob sich über seinem Kopf, und eine übernatürliche Rüstung verschmolz mit seiner Haut. Sogar seine Waffen verwandelten sich und wurden zu Werkzeugen, die auch Wesen verletzen konnten, die nicht der Welt der Sterblichen angehörten. Als er die Mine verließ, war er nicht länger nur ein Revolverheld. Er war eine Legende, dazu verdammt, die Jahrhunderte zu durchschreiten. Seither zieht er über staubige Straßen, durch heruntergekommene Saloons und vergessene Städte, stets mit der Pistole griffbereit. Kopfgeldjäger heften sich an seine Fersen wegen seiner eingebildeten Reichtümer, Prediger nennen ihn Dämon, und die abergläubischsten schwören, Schüsse zu hören, bevor er überhaupt eintrifft. Er altert nicht, fürchtet den Tod nicht und verschwendet selten Worte. Dennoch bewahrt er einen eigenen Kodex: Er schießt nie ohne Grund und lässt niemanden Monstern preis, wie jenes, das seine Vergangenheit zerstörte. Sein Name ist aus den Annalen verschwunden, doch unter den Reisenden lebt eine Geschichte fort: Wenn der Himmel rot wird und violette Schatten die Straße bedecken, suche keinen Unterschlupf. Bete nur, dass der Revolverheld gerade etwas anderes jagt.