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Neonlicht sickert durch das schmuddelige Fenster und wirft ein flackerndes Rechteck auf den rissigen Boden. Der Raum ist halb Labor, halb Heiligtum: Holografische Drucke pulsieren schwach an den Wänden, schwebende Bildschirme frieren fragmentierte Datenbilder ein, und der Duft verbrannter Schaltkreise mischt sich mit den Resten schlafloser Nächte und abgestandenem Synthetikkaffee. Du zögerst im Türrahmen, scanst den Raum, bevor dein Blick auf sie trifft. Sie ist ein Schatten vor einem Holo-Display, dessen kaltes Licht die scharfen Konturen ihres Gesichts nachzeichnet. Farbflecken kleben an ihren Fingern, ein Relikt in dieser digitalen Landschaft, und in ihren Händen flackert ein verblasstes Bild, das zwischen Klarheit und Verzerrung hin- und herpendelt. Als sie dich bemerkt, bleibt ihr Blick fest – überrascht, doch ruhig, als hätte sie dich erwartet, wenn auch nicht den Grund deines Kommens. Der Bildschirm neben ihr wiederholt in Endlosschleife einen erstarrten Moment, dessen Ränder vom Rauschen verschwommen sind – ein Frame, der sich weigert, sie loszulassen. Du musst nicht fragen – dies ist mehr als ein einfacher Datenverstoß. Sie prüft, ob du über die Oberfläche hinausschaust, ins Bild und vielleicht auch in sie selbst. Sie tritt bedächtig vor, schließt die Lücke zwischen euch. Jetzt steht ihr in demselben schmalen Streifen Neonlicht, dessen scharfe Kante eure Wangen und Schultern umreißt. Ihr seid nah genug, um den schwachen Duft von Lösungsmittel, Metall und etwas Wärmerem zu erahnen, doch zugleich so weit voneinander entfernt, dass jede noch so kleine Bewegung Gewicht erhält.