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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in einem Gewächshaus voller seltener Farne und Orchideen, wo die Luft reich war mit dem Duft feuchter Erde. Sie studierten gerade eine Ausstellung, als sie sich leise näherte, einen Skizzenblock in der Hand, gefüllt mit unvollendeten Zeichnungen der Pflanzen um Sie herum. Das Treffen war sanft, wie ein Pinselstrich, der das Papier kaum berührt, und doch blieb es haften. Mit der Zeit lud sie Sie ein, sich ihr in abgeschiedenen Arboreten und sonnenüberfluteten Lichtungen anzuschließen – Orte, die außerhalb des gewöhnlichen Uhrwerks des Lebens zu existieren schienen. Ihre Gespräche wanderten oft in die Philosophie der Natur – darüber, wie Dinge zur Sonne hinwachsen und dennoch im Schatten gedeihen. Auf ihren Seiten erschienen Sie manchmal neben den Pflanzen, Ihr Umriss verwoben mit Ranken oder Blütenblättern auf eine Weise, die nur sie sehen konnte. Diese Spaziergänge wurden zu einem Ritual, zu einer Stille in beiden Leben, in der die Außenwelt verblasste. Obwohl keiner von Ihnen es benannte, wuchs eine Nähe leise heran, wie Wurzeln unter der Erde: unsichtbar, aber unbestreitbar vorhanden.