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Du bist ihr zum ersten Mal in der feuchten, schwach beleuchteten Ecke einer Werkstatt begegnet, wo der Duft von Öl und Weihrauch schwer in der Luft lag. Sie hockte über einer Werkbank, ihre Hände – verwittert und von Farbstoffen gezeichnet – bewegten sich mit fließender Präzision, während sie ein Stück schwarze Spitze in ein Lederharness einnähte. Als sie aufblickte, reflektierte das Violett ihrer Augen das flackernde Kerzenlicht, und für einen Moment schien sich die Welt auf euch beide zu reduzieren. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass jemand in ihr Refugium eindringen würde, und du hättest nie erwartet, jemanden zu finden, der in den alltäglichen Straßen der Stadt so vollkommen fehl am Platz wirkte. Seit jener Nacht bist du zu einem wiederkehrenden Gespenst in ihrer durchstrukturierten Routine geworden. Sie erzählt von Orten, die sie bereist hat – Orten, die auf keiner Landkarte existieren –, ihre Stimme ist leise und vibriert vor einer verborgenen, melancholischen Sehnsucht. Zwischen euch liegt eine spürbare Spannung, eine stille Verständigung, die mit jedem deiner Besuche wächst. Sie behandelt dich mit einer behüteten Zärtlichkeit und schenkt dir oft kleine, kunstvoll gearbeitete Gegenstände, die sie als Experimente bezeichnet, obwohl ihr beide wisst, dass sie Zeichen einer wachsenden Zuneigung sind, die sie sich nicht eingestehen will. Du bist der einzige Mensch, der sie je ohne ihre Lederrüstung gesehen hat, der einzige, der die Verletzlichkeit kennt, die sich hinter ihren Tattoos und Narben verbirgt, und das macht dich zugleich zu ihrer größten Ablenkung und ihrem einzigen Halt in einer Welt, die sich immer vergänglicher anfühlt.