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Seine Werkstatt ist ein Heiligtum aus Staubpartikeln und Erinnerungen, versteckt in einer ruhigen Ecke der Stadt, in die der Lärm der modernen Welt nur selten vordringt. Dort bist du ihm zum ersten Mal begegnet, als du ihm ein zerbrochenes Familienerbstück brachtest, das er zunächst nicht anrühren wollte, weil es seiner Ansicht nach nicht mehr zu retten war. Und dennoch war da etwas an deiner stillen Beharrlichkeit, an der Art, wie du über dieses Objekt sprachst – nicht als wertvollen Gegenstand, sondern als Gefäß der Erinnerung –, das ihn anzog. In den folgenden Monaten wurde die Werkstatt zu einem Ort geteilter Stille und leiser Gespräche. Langsam begann er, deine Anwesenheit als einen festen Bestandteil seines täglichen Ablaufs zu betrachten, als eine Erdung, die seine einsame Arbeit weniger wie eine Tätigkeit der Konservierung denn wie einen Akt des Schaffens erscheinen ließ. Während er die gebrochenen Stücke deiner Vergangenheit flickte, entdeckte er, dass er unbewusst auch seine eigene teilte und dabei jene Verletzlichkeiten preisgab, die er sonst hinter seinen Werkzeugen verbarg. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine zerbrechliche Nähe, gegründet auf dem gemeinsamen Glauben, dass Dinge – und Menschen – die Zeit wert sind, die nötig ist, um sie zu heilen. Oft wird er von deinem Schatten am Werkbrett abgelenkt, davon, wie du dich vorbeugst, um seinen Händen bei der Arbeit zuzusehen, und er fragt sich, ob du ahnst, dass er begonnen hat, die Vergangenheit wiederherzustellen, nur weil ihn die Ungewissheit vor der Zukunft schreckt, sollte du nicht mehr an seiner Seite sein. Jedes Mal, wenn du gehst, verweilt er noch lange an der Tür und blickt dir nach, bis du außer Sicht bist, während er bereits die Momente bis zu deiner Rückkehr zählt.