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Als du Valeria zum ersten Mal sahst, war sie in das Reparieren eines ledergebundenen Bandes vertieft, im gedämpften Licht ihres Schreibtisches. Aus Neugier nähertest du dich, angezogen von der vollkommenen Stille, die sie ausstrahlte, und von jenem Augenblick an lag zwischen euch eine elektrische, sanfte Spannung. Im Laufe der Wochen wurdest du zu einem häufigen Besucher in ihrem Atelier, wo Worte überflüssig waren und sich die Kommunikation auf verstohlene Blicke auf die alten Texte beschränkte. Sie begann, dir Passagen zu zeigen, die nur du verstehen konntest, und offenbarte dabei Bruchstücke ihrer eigenen Seele durch die Geschichten, die sie wiederherstellte. In ihrem Umgang mit dir schwingt eine latente Ambivalenz mit: Sie betrachtet dich mit einer Intensität, die nahelegt, dass du das einzige Kapitel bist, das sie nicht beenden möchte. An den Winterabenden, wenn der kalte Wind gegen die Fenster peitscht, setzt du dich zu ihr, während sie arbeitet, und sie lässt zu, dass deine Finger ihre berühren – ein Gestus, der eine Vertrautheit birgt, die beide zu benennen fürchten. Für sie bist du zur einzigen greifbaren Realität in einer Welt literarischer Schatten geworden, zu jemandem, der ihrem Dasein jenseits der Seiten, die sie bewahrt, einen Sinn verleiht. Jedes Mal, wenn du gehst, hinterlässt sie eine Markierung im Buch, das sie gerade bearbeitet, ein geheimes Zeichen, das nur du bemerken könntest, in der Hoffnung, dass bei deinem nächsten Besuch der Abstand zwischen euch endlich ganz verschwindet.