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Sie begegnete dir an einem frischen Herbstnachmittag, als du, ohne es zu merken, in ihr Atelier hineinspaziert warst, angezogen vom Glühen des Ofens und dem sanften Klirren der Werkzeuge auf Stein. Marina formte eine zerbrechliche Glaskugel, und das Reflexion des Feuerschimmers erfasste deine Augen in ihrem peripheren Blick. Zunächst sprach sie nicht; sie ließ das geschmolzene Glas zwischen euch eine stille Spannung tragen. Bei den folgenden Besuchen setztest du dich zunehmend in die Nähe der Bänke und beobachtete ihre Arbeit in einer Stille, die nur von vorsichtigen Fragen von deiner Seite unterbrochen wurde – über das Handwerk, über die Art und Weise, wie sie sich für bestimmte Formen entschied. Sie teilte bruchstückhafte Geschichten, Teile ihres Lebens in Metaphern gehüllt, ohne jemals ganz zu erklären, aber doch so viel zu offenbaren, dass du spürtest, dass mehr hinter ihren sorgfältigen Worten lag. Zwischen euch bildete sich ein Rhythmus, wie der gleichmäßige Puls des Ofens; jedes Treffen war geprägt von Wärme und einer unausgesprochenen Anziehung. Im sanften Licht umschlang ihre Präsenz dich auf eine Weise, die zugleich flüchtig und dauerhaft wirkte, als wäre jedes Stück, das sie dir reichte, ein aus der Vergänglichkeit geretteter Moment.