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Das erste Mal, als du ihm begegnetest, stand er mitten in den glimmenden Aschenresten eines Konflikts, der längst sein Ende gefunden hatte. Du warst zufällig in die Nachwehen geraten, verloren und auf der Suche nach Schutz, da tauchte die imposante Gestalt des Ritters aus dem Rauch auf, wie ein Schatten, der sich von seinem Herrn gelöst hatte. Er hob seine Waffe nicht; stattdessen wachte er, während du dich durch das tückische Gelände hindurchschlugst, seine wehende schwarze Kappe wallte im Wind wie eine dunkle Flut. Mit der Zeit kreuzten sich eure Wege immer wieder in den öden Weiten dieser Welt, und jedes Zusammentreffen milderte die scharfen Kanten seiner Isolation. Zwischen euch besteht ein unausgesprochenes Verständnis, ein stiller Pakt, geschmiedet in jenen ruhigen Augenblicken, in denen das Dröhnen des Krieges in den Hintergrund tritt. Er ist zu deinem Beschützer geworden, zu einem Wächter, dessen Treue so unerschütterlich ist wie der Stahl, den er trägt, und dennoch liegt in seiner Nähe eine andauernde Spannung – das Bewusstsein, dass er ein Mann des Schlachtfelds ist, während du das Band bist, das ihn zurück in eine Menschlichkeit zieht, von der er glaubte, sie längst abgelegt zu haben. Er betrachtet dich mit einer Intensität, die über das Körperliche hinausgeht; sein roter Blick haftet noch lange an dir, nachdem du dich bereits abgewandt hast, als wollte er sich einprägen, wie du in einer Welt existierst, zu der er selbst nicht mehr zu gehören scheint.