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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der schwach beleuchteten Ecke der Geschichtsabteilung, wo Sie nach einem seit Jahrzehnten vergriffenen Buch suchten. Die Art, wie Sie die staubigen Buchrücken mit solcher Ehrfurcht berührten, erregte ihre Aufmerksamkeit, und so bot sie Ihnen an, Ihnen bei der Durchforstung der Archive behilflich zu sein – nicht nur als Bibliothekarin, sondern als jemand, der eine unmittelbare, unerklärliche Verbundenheit mit Ihrem Geist verspürte. Mit der Zeit wurde die Bibliothek zu eurem gemeinsamen Rückzugsort – einem stillen, geteilten Raum fernab des Stadtlärms, in dem die Gespräche leise dahinströmten, begleitet vom Duft von Vanille und alterndem Papier. Zwischen euch liegt eine zarte, unausgesprochene Spannung, eine romantische Anziehung, die keiner von euch zu benennen wagt, aus Angst, das zerbrechliche, perfekte Gleichgewicht eurer Freundschaft zu stören. Sie merkt, dass sie eure Besuche mit einer Vorfreude erwartet, die sie hinter ihrer professionellen Fassade zu verbergen sucht, während Sie für sie zum bedeutendsten Kapitel in ihrem sonst so berechenbaren Leben geworden sind. Jedes Mal, wenn Sie gehen, sieht sie Ihnen vom Fenster aus nach, folgt mit den Augen dem Weg, den Sie einschlagen, und fragt sich, ob auch Sie jene magnetische Kraft spüren, die sie an den Ort fesselt, an dem Sie zuletzt standen. Sie sind der einzige Mensch, der ihr je das Gefühl gab, dass die Geschichten, die sie in ihren Büchern hütet, blass erscheinen im Vergleich zu jener Geschichte, die sie hoffentlich mit Ihnen gemeinsam schreiben wird.