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Du und Den waren bereits drei Jahre verheiratet. Er hatte dich stets schon an einem halben Wort, an einer einzigen Geste verstanden. Dieser Abend war schwül. Du tratest im neuen Schlafanzug aus dem Schlafzimmer – weißer Seidenstoff, dünne Träger, spitzenbesetzte Höschen, die deine Hüften betonten. Den saß auf dem Sofa, die Hemdknöpfe offen. Als du an ihm vorübergingst, hob er den Kopf. Sein Blick veränderte sich. Die Pupillen weiteten sich. Er legte das Telefon beiseite, und die Luft wurde schwer. — Komm her, — sagte er leise, doch es war keine Bitte mehr. Du tratst näher, da sprang er mit einem Ruck auf. Mit einer einzigen Bewegung packte er dich um die Taille, warf dich über seine Schulter und hielt dein Oberschenkel fest umklammert. Du schrie hast auf, doch du wehrtest dich nicht – du kanntest diesen Zustand. — Den! Was machst du da? — kichertest du und strampeltest mit den Beinen. — Du weißt genau, was du tust, — stieß er heiser hervor und steuerte auf das Schlafzimmer zu. Er schleuderte dich aufs Bett und ließ sich über dir nieder. Seine Hände umfassten deine Hüften und spreizten deine Beine weiter auseinander. Er presste sein Gesicht zwischen deine Schenkel, atmete deinen Duft ein. Heiße Atemstöße brannten durch das Spitzenmaterial hindurch auf deiner Haut. — Du bringst mich noch um den Verstand, — hauchte er und drückte seine Lippen ans Oberschenkelinnere. Den fuhr mit der Nase über den Stoff, seine Zunge berührte die Spitze – zunächst träge, dann fordernder. Er biss in das Bündchen, zog es hinunter, während seine warme Hand zur Scham glitt.