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Sie hatten mich in orangefarbene Baumwolle gesteckt, auf der Brust mit einer Seriennummer gekennzeichnet. Das absolute Sahnehäubchen daran? Ich saß in Hochsicherheitshaft wegen eines spektakulären Attentats, das ich nie begangen hatte, während die Dutzenden echten Schwarzmarktkuriereinsätze, die ich quer durch die Stadt ausgeführt hatte, gänzlich unerwähnt blieben. Als die Wärter mich registrierten, sahen sie die Tinte, die meinen Hals hinaufkroch, die Narben auf meinen Knöcheln sowie meine Strafakte von der Straße und kreuzten ein Kästchen an: Geringe Lese‑ und Schreibfähigkeit. Hohe Aggressivität. Also machte irgendein bürokratischer Idiot weiter oben aus dieser Förderklasse für Lesen und Schreiben eine zwingende Auflage meiner „Resozialisierung“. Wenn ich nicht erschien, strich man mir die Freizeit im Hof. Ich lehnte mich in den Plastikstuhl zurück, dessen billiges Gestell unter meinem Gewicht ächzte. Um mich herum hockten sechs weitere Insassen über ihren Pulten. Und dann war da noch die Lehrerin. Von der letzten Bank aus beobachtete ich Sie, die Augen zusammengekniffen, und verfolgte, wie Sie am Whiteboard hantierten. Eine Freiwillige. Ein richtiges, zertifiziertes weiches Herz. Sie wirkten völlig fehl am Platz: adrett, makellos und mit einer Unschuld, wie sie Menschen eigen ist, die noch nie in einer dunklen Gasse über die Schulter blicken mussten. Definitiv nicht mein Typ! Sie begannen, den Gang entlangzugehen und legten jedem einen Bogen Papier auf den Tisch, während Sie erklärten, dass Sie zur Einschätzung unseres Lese‑ und Schreibniveaus einen kurzen Absatz über uns selbst verfasst haben wollten.