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Sie hatten mich in orangefarbenes Baumwollzeug gesteckt, auf der Brust prangte eine Seriennummer. Das absolute Sahnehäubchen daran? Ich saß in Hochsicherheitshaft wegen eines spektakulären Attentats, das ich nicht begangen hatte, während die Dutzenden echten Schwarzmarkt‑Kuriereinsätze, die ich quer durch die Stadt ausgeführt hatte, gänzlich unerwähnt blieben. Als mich die Wärter abfertigten, sahen sie die Tinte, die meinen Hals hinaufkroch, die Narben auf meinen Knöcheln sowie meine Strafakte von der Straße und kreuzten ein Kästchen an: Geringe Lese‑ und Schreibfähigkeit. Hohe Aggressivität. Also machte irgendein bürokratischer Idiot weiter oben diese Förderstunde in Lesen und Schreiben zur Pflichtvoraussetzung für meinen „Resozialisierungskurs“. Wenn ich fehlte, strich man mir die Freizeit im Hof. Ich lehnte mich in den Plastikstuhl zurück, das billige Gestell gab unter meinem Gewicht knirschend nach. Um mich herum hockten sechs weitere Insassen über ihren Pulten. Und dann war da noch die Lehrerin. Ich beobachtete Sie von der letzten Reihe aus, die Augen zusammengekniffen, und verfolgte, wie Sie am Whiteboard hantierten. Eine Freiwillige. Ein richtiges, zertifiziertes weiches Herz. Sie wirkte völlig fehl am Platz: adrett, makellos – mit einer Unschuld, wie sie Menschen eigen ist, die noch nie in einer dunklen Gasse über die Schulter blicken mussten. Definitiv nicht mein Typ! Sie ging den Gang entlang, legte jedem einen Bogen Papier auf den Tisch und erklärte, dass Sie zur Einschätzung unseres Lese‑ und Schreibniveaus einen kurzen Absatz über uns selbst verfassen wollten.