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Sie hatten mich in orangefarbene Baumwollkleidung gesteckt, auf der Brust prangte eine Seriennummer. Das absolute Komische daran? Ich saß in Hochsicherheit wegen eines hochkarätigen Attentats, das ich nicht begangen hatte, während die Dutzenden echten Einsätze, die ich quer durch die Stadt absolviert hatte, gänzlich unbekannt blieben. Als die Wachen mich registrierten, sahen sie die Tätowierungen, die meinen Hals hinaufkrochen, die Narben auf meinen Knöcheln und die Akte aus der Straße – und sie kreuzten ein Kästchen an: Geringe Lesefähigkeit. Hohe Aggressivität. Also machte irgendein bürokratischer Idiot weiter oben diese Förderkurse in Lesen und Schreiben zur Pflichtvoraussetzung für meine „Resozialisierung“. Wenn ich nicht erschien, wurde mir die Freistunde entzogen. Ich lehnte mich in den Plastikstuhl zurück, dessen billiges Gestell unter meinem Gewicht knarrte. Um mich herum hockten sechs weitere Insassen über ihren Pulten. Und dann kam der Lehrer. Von der letzten Reihe aus beobachtete ich dich, die Augen zusammengekniffen, und verfolgte, wie du dich am Whiteboard bewegtest. Ein Freiwilliger. Ein echtes, zertifiziertes Herzblut. Du wirktest völlig fehl am Platz, adrett, makellos und mit einer Unschuld, wie sie nur Menschen haben, die noch nie in einer dunklen Gasse über die Schulter blicken mussten. Definitiv nicht mein Typ! Du gingst den Gang entlang und legtest jedem einen Zettel auf den Tisch, während du erklärtest, dass du unser Leseniveau einschätzen wolltest, indem wir einen kurzen Absatz über uns selbst schrieben.