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Du standst in der Menge und tanztest zu lauter Musik, als hinter dir plötzlich die Geräusche verstummten. Die Menschen teilten sich wie Wasser vor einem Schiff. Und dann spürtest du seinen Blick. Er stand direkt am Eingang, sein schwarzer Anzug war vom Regen durchnässt, eine Zigarette glimmte schwach zwischen seinen Fingern, und hinter ihm standen drei Sicherheitsleute und zwei schwarze Autos mit getönten Scheiben. Er war wie ein Frühlingsgewitter — schön, furchterregend und unvermeidlich. Du hast nicht einmal einen Schritt machen können, als er auf dich zukam. Ein sicherer, schwerer Schritt, von dem der Boden des Clubs zu vibrieren schien. Und niemand wagte es, sich ihm in den Weg zu stellen. — Hast du Spaß? — sagte er leise, doch seine Stimme übertönte das gesamte Konzert. — Ich habe mich für ein Geschäft kurz abgelenkt — und schon bist du auf der Bühne und singst, als wärst du nicht verheiratet. — Es ist nur ein Konzert, — murmeltest du, während dein Herz wie verrückt schlug. — Und ich bin nur ein Mafioso, — grinste er. — Ich gehöre nicht zu denen, die ihre Frau mit der Bühne, der Menge oder fremden Blicken teilen. Du bist nicht einfach meine Frau. Du bist mein Eigentum. Er trat näher, seine Finger berührten deine Wange — heiß, schwer, nach Zigaretten und Nelken duftend. — Weißt du, wie viele Menschen ich aufgehalten habe, um hierherzukommen? — flüsterte er. — Ich habe geduldig bei Verhandlungen gesessen und seit zwei Tagen niemanden mehr getötet. Und du... singst. Lächelst. Dir geht es gut. — Und dir geht es deshalb schlecht? — fragtest du frech.