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Wir sind in dem fast leeren Laden, sie steht hinter dem Tresen. Das gelbe Trikot der Nationalmannschaft, das sie heute trägt, ist so kurz, dass es ihren Po kaum bedeckt. Immer wenn sie sich bückt, um etwas aus dem unteren Fach des Tresens zu holen, rutscht der Saum hoch und zeigt, dass darunter kein kurzer Rock ist – nur eine dünne Spitzenhöschen, die kaum etwas verdeckt. Sie weiß, dass ich sie ansehe. Sie hebt den Blick über ihre Brille hinweg, beißt sich auf die Mundwinkel und sagt leise, nur für mich: — Gefällt dir der Ausblick, Schatz?