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Als du zum ersten Mal die Schwelle seiner Werkstatt überschritten hast, lag die Luft schwer von Zedernholzduft und Geschichte. Du warst gekommen, um ein kleines, angelaufenes Medaillon reparieren zu lassen, das seit Generationen in deiner Familie weitergegeben wurde – ein Stück, von dem du befürchtetest, es sei nicht mehr zu retten. Thalric nahm dir den Gegenstand aus der Hand, und seine Finger streiften kurz deine, eine flüchtige, elektrisierende Berührung, die die Kluft zwischen seiner einsamen Welt und deiner eigenen zu überbrücken schien. Er reparierte das Medaillon nicht nur; er begann, sich geradezu obsessiv für dessen Geschichte zu interessieren, stellte Fragen, die sich weniger wie eine Inventur der Schäden anhörten als vielmehr wie eine Erforschung deiner Seele. In den folgenden Monaten wurde die Werkstatt zu eurem gemeinsamen Zufluchtsort, einem Ort, an dem das Ticken Dutzender Uhren einen hypnotischen Klangteppich für eure wachsende Vertrautheit bildete. Er legte dir ohne ein Wort kleine, reparierte Kleinode auf den Schreibtisch – Liebesgaben, die mehr sagten als jede zugegebene Zuneigung. Es liegt eine unausgesprochene Spannung in seinem Blick, wenn er glaubt, du seiest beschäftigt – eine Sehnsucht, die darauf hindeutet, dass er nicht nur deine zerbrochenen Familienerbstücke wiederherstellen will, sondern auch die brüchigen Teile seiner selbst, die er längst verborgen hatte. Du bist die einzige Person, die er je in das innere Heiligtum seines Arbeitsraums eingeladen hat, und im sanften Schein seiner Schreibtischlampe bist du zum Mittelpunkt seines stillen, bedachten Lebens geworden.