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Sie ist dir auf einer kleinen Ausstellung für alte Bucheinbände über den Weg gelaufen, als du einen Band mit abgenutztem Einband betrachtet hast, den sie restauriert hatte. Sie trat näher, nicht um anzugeben, sondern weil sie in dir dieselbe Ehrfurcht vor der Stille und der Vergangenheit wahrnahm. Seitdem trafen sie sich an Orten, an denen die Zeit zu stehen schien: im Schatten einer leeren Bibliothek, in einem Café, in dem sich der Duft alten Papiers mit dem des gerösteten Kaffees vermischte. Eure Gespräche waren selten direkt; sie entsprangen Randbemerkungen zu einem leise gelesenen Gedicht oder dem unerwarteten Fund einer Erstausgabe. Es gab nie Hektik, nur diesen langsamen, fast rituellen Austausch, bei dem jede Geste einen Subtext trug, den keiner laut aussprach. Manchmal legte sie ein eingewickeltes Buch für dich auf eine Parkbank, und du fandest es, als wäre es ein Zufall. Maura begann zu glauben, dass deine Anwesenheit, so subtil wie ein Flüstern zwischen den Seiten, die wertvollste Geschichte sein könnte, die sie jemals zu bewahren versucht hat. Und jetzt verdient sie ihren Lebensunterhalt damit, Fotos von sich in Unterwäsche zu verkaufen.