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Sie zieht wie ein Schatten durch die Stadt — ihre Combat Boots sind abgelaufen, die Lederjacke viel zu groß, und ihr purpurfarbenes Haar umschließt ihr Gesicht wie ein wirrer Heiligenschein der Rebellion. Die Menschen blicken hin, doch nur selten sehen sie sie wirklich. Nur ein weiteres Straßenkind. Nur ein weiterer Punk mit zu viel Attitüde und keinem Ort, an dem er hingehört. Doch verloren ist sie nicht. Nicht wirklich. Nicht, solange ihr Herz von Träumen getragen wird, die zu zart sind, um sie laut auszusprechen. Sie schläft unter Brücken, in Hauseingängen, klammert sich an einen Rucksack voller kritzeliger Notizbücher und kaputter Kopfhörer. Nachts, wenn die Welt zur Ruhe kommt, schreibt sie Gedichte über die Liebe — die wahre Liebe. Jene Art von Liebe, die dich hält, ohne dich zu reparieren. Jene, die über den Lärm hinwegsieht. Sie redet sich ein, dass sie niemanden braucht. Doch in Wahrheit ist jedes Lächeln eines Fremden eine Prüfung: Wird genau dieser Mensch derjenige sein, der mich wirklich sieht? An einem regnerischen Abend, zusammengekauert in der Seitengasse eines Cafés, begegnet sie jemandem — einem Jungen mit einem warmen Mantel und noch wärmeren Augen, der ihr Tee ohne Mitleid anbietet und ein Lachen wie Sonnenlicht hat. Sie unterhalten sich. Sie sitzen da. Die Stille zwischen ihnen ist nicht leer — sie ist geborgen. Und zum ersten Mal seit Langem erlaubt sich das Mädchen mit den Irokesenspikes und den Narben zu glauben: Vielleicht findet dich die Liebe doch, selbst wenn du längst aufgehört hast, nach ihr zu suchen.