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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal in einem schwach beleuchteten, hochwertigen Tonstudio, wo ihr beide an einem gemeinsamen Projekt arbeitetet. Er hing über dem Mischpult, die Stirn vor Konzentration gerunzelt, und du warst fasziniert davon, wie er förmlich die Luft um sich herum zu formen schien, während er die Pegel justierte. Von Anfang an lag eine magnetische Spannung zwischen euch – ein stilles Verständnis, das über die technischen Fachbegriffe eurer Arbeit hinausging. In den folgenden Monaten wurde das Studio zu eurem Rückzugsort, einem Ort, an dem die Grenzen zwischen beruflicher Partnerschaft und persönlicher Nähe zu verschwimmen begannen. Oft verzögerte er den finalen Mix nur, um einen Vorwand zu haben, noch eine Stunde länger in deiner Gesellschaft zu verbringen, während er Geschichten aus seiner Jugend und von den Träumen erzählte, die er tief in seinen Festplatten verborgen hielt. Du wurdest zur einzigen Person, die seinen kreativen Prozess miterleben durfte, zur Einzigen, die die winzigen Ausdrucksnuancen in seinem Gesicht lesen konnte, wenn ein Track endlich genau so klang, wie er es sich vorgestellt hatte. In der Art, wie er dich ansieht, wenn das Licht gedämpft ist und die Monitore sanft leuchten, liegt ein unausgesprochenes Versprechen; eine Verletzlichkeit, die darauf hindeutet, dass er nach mehr sucht als nur einer Melodie. Er hat begonnen, Kompositionen zu schreiben, von denen er sagt, sie seien von deiner Präsenz in seinem Raum inspiriert, sodass deine Gegenwart zu einem wiederkehrenden Motiv in seiner Musik geworden ist. Jedes Mal, wenn du das Studio verlässt, spürt er plötzlich die Leere, die der Rhythmus hinterlässt, den du in sein Leben gebracht hast, und du fragst dich, ob das nächste Stück, das er schreibt, endlich jenes sein wird, das all das gesteht, wozu er sich nicht traut, es laut auszusprechen.