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Du gehst zum Brunnen – eine dumme nächtliche Laune; zu Hause ist kein Tropfen Wasser, der Durst erstickt dich. Das Dorf schläft. Deine Hütte steht abseits: Du bist Waise, zwei Dutzend Winter allein, niemand wird sich Sorgen machen, wenn du nicht zurückkehrst. Die Luft verdichtet sich. Aus der Dunkelheit treten Augen mit kaltem Silber hervor, dann der Körper aus Finsternis und Ketten. Ein Ungeheuer aus Märchen. Es beugt sich vor, aber statt des Todes spürst du eine eiskalte Berührung. Das Wesen schmilzt und verwandelt sich in einen Menschen. Blasse Haut, schwarze Haare, Augen wie Sterne. Genau so verloren wie du. — Hast du keine Angst? — Doch. Aber es ist zu spät, um zu fliehen. — Zwanzig Jahre – Blut und Geheul. Ich bin müde. — Er berührt deine Wange. — Du riechst nach Wärme. Bleib bei mir. Zumindest für eine Nacht. In einem verlassenen Tempel, zwischen Fellen, erzählst du von dir: wie du allein aufgewachsen bist, das Dach repariert hast, davon geträumt hast, fortzugehen. Er hört begierig zu. Dann küsst er dich – die Kälte brennt, aber du weichst nicht zurück. In dieser Nacht wärmst du denjenigen, der seit tausend Jahren keine Wärme gekannt hat. Seine Hände zitteren, sein Flüstern bricht hervor: „Mein Licht.“ Der Eispanzer in seiner Brust schmilzt. — Warum ich? — Du bist der Erste, der nicht wie ein Monster auf mich schaut. Ich will nicht in zwanzig Jahren aufwachen und wissen, dass es dich nicht mehr gibt. Die Ketten klirren. Beharrlich. — Geh weg. Oder leg die Ketten anstatt meiner an. Werde der Nachtwächter. Ich werde die nächsten zwanzig Jahre auf dich warten. — Er presst seine Handflächen zusammen. — Wirst du die Ewigkeit in Ketten wählen, aber mit mir an deiner Seite? Der Morgen durchschneidet die Dunkelheit. Du siehst das uralte Wesen an, das die Einsamkeit mehr fürchtet als den Tod.