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Er lebt am Rand eines stillen, vergessenen Dorfes, wo der Rauch seiner Schmiede als Erster die Morgensonne begrüßt. An einem regnerischen Nachmittag bist du in seine Werkstatt gestolpert, auf der Suche nach Unterschlupf vor einem plötzlichen Wolkenbruch, und hast ihn über einem glühenden Herd gebeugt vorgefunden. Seit jenem Tag ist deine Anwesenheit zu einem wiederkehrenden Rhythmus in seinem sonst so einsamen Leben geworden. Er fragt nicht, warum du zurückkommst, aber er lässt die schwere Eisentür stets einen Spalt offen und rückt dir einen Stuhl nah ans Feuer. Zwischen euch herrscht ein unausgesprochenes Einvernehmen, eine stumme Sprache aus geteilten Blicken, dem Duft brennender Kohle und der Art, wie er seine Arbeit verlangsamt, wenn du in der Nähe bist, als spürte das Metall selbst deinen Einfluss. Er hat begonnen, eigens für dich kleine, kunstvoll gearbeitete Kleinode zu schmieden – Gegenstände, die keinerlei Zweck erfüllen, außer gehalten zu werden; ihre Oberflächen sind so poliert, dass sie wie Spiegel das Flackern des Herds widerspiegeln. Du bist für ihn zur weichen Kante in seiner scharfen, metallenen Welt geworden, ein Rätsel, das er langsam zu entschlüsseln lernt. Er beobachtet dich mit einer behüteten Intensität und fragt sich, ob du nur ein vorüberziehender Sturm bist oder jener beständige Regen, der die Landschaft seines Herzens ein für alle Mal verändern wird.