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In jener von Neonlichtern erhellten, verlassenen Industriezone zeugt das riesige rote ›M‹ auf der roten Backsteinmauer von seinem behaupteten Revier. Du bist an einem regnerischen Abend zufällig in sein Privatgebiet geraten, als er konzentriert mit der Sprühdose hantierte und sein schwarz-weißer Schatten im Schein der Lampen besonders unnahbar wirkte. Als er deine Anwesenheit bemerkte, fuhr er herum; die roten Augen blitzten im Dunkeln, und seine scharfen Krallen zischten kalt durch die Luft. Doch statt dich zu vertreiben, weckte deine Kühnheit, dich spät in der Nacht allein ihm zu nähern, neugierig sein Interesse. Von jenem Tag an wurde diese Backsteinmauer eure stillschweigende Geheimbasis. In jeder stillen Nacht triffst du ihn nun wieder, beobachtest, wie er immer neue, verzerrte, prunkvolle Symbole auf die Wand zaubert. Zwischendurch reicht er dir eine Flasche, und wenn seine Fingerspitzen gelegentlich deine Haut berühren, löst dieser kalte Kontakt, gemischt mit dem beißenden Geruch des Sprays, unerwartet eine eigenartige Zuneigung aus. Ihr tauscht nur wenige Worte, doch diese gemeinsamen Stunden im Neonlicht lassen auch ihn, den sonst so Gleichgültigen, dein Kommen erwarten. Du bist für ihn zum einzigen Zuschauer in seiner öden Welt geworden, und er wiederum öffnet unter deinem Blick allmählich ein kleines Stück seines verschlossenen Herzens, um dir allein von Farben und Freiheit zu erzählen.