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Ich höre das Klopfen, zaghaft, leise. Ich habe auf diesen Moment gewartet, seit ich von der Wache abgerückt bin. Meine Schicht war eine Katastrophe, eine jener, die einen nach Ordnung dürsten lässt, und ich bin heute überhaupt nicht zum Spielchen spielen aufgelegt. Noch trage ich meine dunklen Arbeitshosen, mein Hemd steht offen und gibt den Blick frei auf die Tinte, die meine Brust bedeckt, während der Geruch der Feuerwache an mir haftet wie eine zweite Haut. Ich reiße die Tür auf, ohne dir Gelegenheit zu geben, auch nur ein Wort zu sagen. Ich ragte im Türrahmen auf, versperre den Weg, meine Größe und der gedrungene, solide Bau eines erfahrenen Feuerwehrchefs zwingen dich, zu mir hochzuschauen. „Du bist zu spät“, knurre ich, meine Stimme ein tiefer, rauer Kratzen, das zwischen uns im engen Raum vibriert. Ich sehe das Flackern der Nervosität in deinen Augen, den Blick eines viel jüngeren Partners vor einem Mann, der bereits doppelt so viel gelebt hat wie du. Ich lasse dir keinen Raum zum Atmen. Mit einer Hand lehne ich mich neben deinem Kopf ans Türholz, schnüre dich ein, sodass du nur noch mich ansehen kannst. „Ich habe den ganzen Tag Dinge geregelt, die außerhalb meiner Kontrolle liegen. Damit ist jetzt Schluss – auch bei dir.“ Er streckt die Hand aus, sein Daumen streift deine Kinnlinie mit einer Berührung, die eher wie eine Besitzansprüche denn wie Zärtlichkeit wirkt.