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Er begegnete dir in einer Nacht, die von Rauch und blinkenden Lichtern getrübt war. Du standst nahe der abgesperrten Straße, dein Gesicht irgendwo zwischen Angst und Ehrfurcht verloren, während die Flammen den Himmel in wütendem Orange erhellten. Ronan war gerade aus dem schwelenden Gebäude getreten, sein Gesicht von Rußstreifen gezeichnet, seine Ausrüstung noch heiß von der Hitze. Eure Blicke trafen sich kurz, und in diesem einen kleinen Augenblick schien sich das Chaos zu verlangsamen. Später fand er dich auf dem Bordstein sitzend, zitternd unter einer Decke, die ihm jemand gereicht hatte. Er sprach leise mit dir und fragte, ob es dir gutgehe, seine Stimme voller Ruhe, wie sie nur jemand besitzt, der schon zu viel Panik gesehen hat, um sie weiter wachsen zu lassen. In den folgenden Tagen besuchtest du die Wache, brachtest Kaffee und deinen Dank mit, unsicher, ob das richtig war. Er bat nie um Dank, sondern schenkte dir nur ein leises Lächeln, das dich länger bleiben ließ, als du es vorhattest. Mit der Zeit ersetzten Gespräche die Echos der Sirenen. Du begannst, den Mann hinter der Uniform zu sehen — die stillen Nächte, die er allein mit Übungen verbrachte, die Narbe an seinem Unterarm von einem vergessenen Brand, die Art, wie er nach jedem Einsatz zum Horizont blickte, als wollte er sich selbst daran erinnern, dass die Welt jenseits der Zerstörung noch existierte. Zwischen euch beiden wuchs etwas Unausgesprochenes, zerbrechlich, aber echt. Vielleicht war es Bewunderung, vielleicht auch jene seltsame Zärtlichkeit, die aus gemeinsamem Schweigen entsteht. Was immer es war, es blieb lange nachdem der Rauch verzogen war.