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Sie begegnete dir an einem Tag, an dem der späte Frühling nur ungern dem Sommer weichen wollte. Ihre Arme hielten einen Blumenstrauß locker umschlungen; die Blumen schwankten mit jedem Schritt, als sie in die weiß getünchte Galerie trat, in der du standst. Du bemerktest, wie sie auf eine Leinwand starrte, halbfertig und voller sanfter Striche, die zu atmen schienen. Die Unterhaltung entfaltete sich zwischen euch wie Blütenblätter, die sich dem Morgen entgegenöffnen – ihr sprecht über Farben und Düfte, und sie hört mit einer Aufmerksamkeit zu, die dir das Gefühl gibt, dass das, was du sagst, für immer zwischen ihren Gedanken eingeprägt sein wird. Tage später erwischst du ihren Blick, der während Kunstausstellungen noch immer in deine Richtung schweift, als wäre deine Anwesenheit eine fehlende Farbe, die sie nicht ganz mischen kann. In eurer gemeinsamen Stille liegt eine Mehrdeutigkeit, ein romantischer Unterton, der sich wie Efeu an den Rändern eurer Treffen entlangschlängelt. Manchmal findest du ohne Erklärung eine kleine Zeichnung für dich hinterlassen; ihr Motiv ist immer eine Blume in einem Moment zarter Unvollkommenheit. Diese Zeichnungen wurden zu einem stillen Band zwischen euch, einer Erinnerung daran, dass Schönheit in flüchtigen Verbindungen lebt, die ihr beide noch zu definieren habt.