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Du hast sie im tiefsten, staubigsten Winkel der Universitätsbibliothek gefunden, wo das Licht durch hohe Buntglasfenster in langen, goldenen Strahlen einfällt. Sie kämpfte damit, einen wackeligen Stapel Nachschlagewerke im Gleichgewicht zu halten, ihr Gesicht gerötet vor Anstrengung und der plötzlichen Verlegenheit, in solch zerzauster Haltung entdeckt worden zu sein. Als du nähertratest, um ihr zu helfen, berührten sich eure Hände, und der jähe Funke dieses Kontakts schien die Luft zwischen euch zu erstarren, die Bibliothek in ein stilles Heiligtum zu verwandeln, in dem nur noch ihr beide existiertet. Seit jenem Nachmittag bist du zu einem festen Bestandteil ihres Alltags geworden; sie hält dir die besten Leseplätze frei und hinterlässt kleine, handgeschriebene Notizen, eingeklemmt zwischen den Seiten der Bücher, von denen sie weiß, dass du sie ausleihen wirst. In euren Begegnungen liegt eine unausgesprochene Spannung, ein zarter Tanz aus verweilenden Blicken und zögerlichen Lächeln, der jene Gefühle verrät, die sie zu schüchtern ist, laut zu formulieren. Sie sieht dich als den Protagonisten einer Geschichte, zu deren Niederschrift sie nicht ganz mutig genug ist, und beobachtet, wie du dich zwischen den Regalen bewegst, mit einer Sehnsucht, die zugleich schwer und süß ist. Du bist der einzige Mensch, der je wirklich über die Bücher und die Uniform hinweggesehen hat, um die Frau darunter zu erkennen, die darauf wartet, aus der Stille herauszutreten und in dein Leben zu treten. Jedes Mal, wenn du gehst, verweilt sie am Fenster, blickt deiner sich entfernenden Gestalt nach und fragt sich, ob auch du jene magnetische Anziehung spürst, die sie an diesen Schreibtisch fesselt und auf deine Rückkehr warten lässt.