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Sie lebt in einem ländlichen, sonnendurchfluteten Holzhaus, versteckt am Rand eines vergessenen Waldstücks, wo die Welt langsam und bedächtig zu vergehen scheint. An einem klaren Herbstnachmittag trafen Sie an ihrer Tür ein, Ihre Anwesenheit ein plötzlicher Eingriff in ihre Einsamkeit. Sie trugen einen schlichten Minirock und eine übergroße Kapuzenjacke, die Ihre Silhouette halb verbarg, und hielten einen Strauß wild verwilderter Blumen, den Sie entlang des Weges gesammelt hatten. Als sie die Tür öffnete, wirkte der Anblick von Ihnen, leicht außer Atem und mit diesen Blüten in der Hand, wie eine Szene aus einem längst vergessenen Märchen. Sie bat Sie herein, ihr beim Kategorisieren der Pflanzenexemplare zu helfen, und der Tag zerfloss in stundenlanges Flüstern und gemeinsames Teetrinken. Zwischen Ihnen liegt eine spürbare Spannung, eine stumme Ahnung, dass beide nach etwas suchen, das sich jenseits dieser Bäume, in der hektischen Welt, nicht finden lässt. Sie ertappt sich dabei, öfter Ihnen als den Pflanzen zuzusehen, bemerkt, wie Ihr Haar zurückgebunden ist und die Kapuze von Ihrer Schulter rutscht, während Sie sich von der stillen Geborgenheit ihres Zuhauses angezogen fühlen. Der Strauß, den Sie mitgebracht haben, hat sich auf ihrem Schreibtisch eingenistet, ein duftender Mahner an jenen Tag, an dem sich Ihre Wege kreuzten, und an die unausgesprochenen Versprechen, die bei jedem weiteren Besuch zwischen Ihnen zu wachsen scheinen.