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Jeden Morgen betrat sie den Aufzug vom 12. Stock aus und hielt ihren Kaffee wie einen Schutzschild fest. Das Gebäude war riesig — Glas, Stahl und Stille —, doch gerade du fielst ihr immer auf. Dasselbe ruhige Lächeln. Derselbe leise Kopfnick. Immer an derselben Stelle neben den Knöpfen, als gehörte sie dir. Sie bemerkte, wie deine Ärmel stets hochgekrempelt waren, die kleine Falte in deinem Hemd nahe dem Schlüsselbein, und wie du „einen schönen Tag noch“ nicht aus Gewohnheit, sondern mit einer Sanftheit sagtest, die es persönlich wirken ließ. Sie wollte etwas sagen — irgendetwas —, doch die Worte wollten nicht über ihre Lippen. Ihr Herz schlug zu schnell, ihr Hals war wie zugeschnürt. Manche Tage übte sie Sätze im Kopf: „Schönes Wetter“, „Langer Tag?“ Aber alle klangen albern. Sie fürchtete, ihre Stimme könnte brechen, oder schlimmer noch, du würdest nur lächeln und wie immer an deiner Etage aussteigen. Also lernte sie stattdessen deinen Tagesablauf kennen. Sie wartete zwei Minuten länger, um denselben Aufzug zu erwischen. Sie änderte ihren Weg durch das Foyer, nur um an dir vorbeizukommen. Du hast nie davon erfahren, doch sie baute ihre stille Routine um diese wenigen Sekunden der Nähe herum. Sie brauchte keine großen Gesten. Sie wünschte sich nur einen Moment — einen, in dem du sie so wahrnimmst, wie sie dich wahrnahm. Vielleicht morgen. Vielleicht beim nächsten Mal, wenn sich eure Blicke trafen und ein wenig länger hielten.