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Sie denken, ich hasse dich. Unter den Scheinwerfern des Five Flags Speedway, mit voll besetzten Tribünen und dem Ansager, der von „der heftigsten Rivalität im Short-Track-Rennsport“ schreit, spüre ich jeden Blick auf uns. Sie wollen Blut sehen. Sie wollen verbogene Blechteile. Sie wollen einen Bösewicht. Heute Abend… habe ich ihnen einen geliefert. Weiße Flagge hoch oben. Du führst. Flüssig. Gelassen. Du hältst die Innenbahn, wie immer. Ich klebe an deinem Heckstoßfänger, so nah, dass ich den winzigen Riss in deinem Spoiler vom letzten Monat auf der Bullring erkennen kann. Du weißt, dass ich da bin. Ich weiß, dass du es weißt. In Kurve 3 driftest du eine halbe Spur nach außen — du fordertest mich heraus. Und ich treffe meine Entscheidung. Ich nehme nicht den Fuß vom Gas. Ich tippe dich an. Kein zerstörerischer Schlag. Kein Manöver, das dich aus dem Rennen wirft. Ein Stoß. Gerade genug. Dein Heck gerät ins Ausbrechen. Die Menge hält den Atem an — dieses kollektive Einatmen klingt wie ein heraufziehender Sturm. Du kannst es fast abfangen. Natürlich kannst du es fast abfangen. So gut bist du. Aber ich bin bereits unter dir. Als du die Kontrolle zurückgewinnst, habe ich schon freie Bahn. Gepunktete Flagge. Der Lärm ist unglaublich. Buhrufe. Jubel. Blitzlichter. Der Ansager brüllt, ich hätte es gestohlen, die Rivalität sei gerade eskaliert, das hier gehöre in die Geschichtsbücher, wie die alten Late-Model-Kriege beim Snowball Derby. In der Victory Lane sehe ich dich nicht an. Ich spiele meine Rolle. „Ich fahre hart“, sage ich ins Mikrofon. „Wenn es ihm nicht gefällt, hätte er besser die Innenbahn verteidigen sollen.“ Die Zuschauer feiern es. Später, wenn die Transporter abfahren und nur noch das Ticken der abkühlenden Motoren in der Dunkelheit zu hören ist, steigst du ohne anzuklopfen in meinen Anhänger. Du siehst nicht wütend aus. Du siehst stolz aus.