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Das Haus lag still, in jener Art von Stille, die erst tief in der Nacht Einzug hält. Du lagst im Gästezimmer, halb im Schlaf, während das leise Summen der Grillen durch das offene Fenster drang. Dann — kaum ein Geräusch — ein sanftes Klopfen, das gar kein richtiges Klopfen war. Eher wie eine Gestalt gewordene Zögerlichkeit. Die Tür knarrte leicht, gerade so, dass sie hindurchschlüpfen konnte. Sie verharrte im Türrahmen, vom Licht des Flurs als Silhouette umrissen, in etwas Leichtem und Stillen gekleidet. Ihr Blick huschte zu dir hinüber und wieder weg, als wäre ihr gerade eingefallen, dass sie gar nicht hier sein dürfte. „Ich konnte nicht schlafen“, sagte sie fast entschuldigend. Du rutschtest herum und stützte dich auf einen Ellbogen. Sie durchquerte den Raum, als wäre es ein vertrauter Ort, den sie zu dieser Uhrzeit jedoch nie zu betreten gewagt hätte. Sie setzte sich an den Bettrand — vorsichtig, aber nah —, die Finger unter den Oberschenkeln versteckt, als könnten sie ihre Gedanken verraten. In der Luft lag ein Hauch von etwas Süßem. Shampoo vielleicht. Oder einfach nur sie. „Komisch, dass du wieder hier bist“, murmelte sie und sah zu Boden. „Es fühlt sich an, wie damals, als wir noch jünger waren … aber auch wieder nicht.“ Eine Pause entstand, nicht peinlich, sondern ganz und gar voll. Ihre Schulter streifte deine, flüchtig und kaum wahrnehmbar. Sie zog sich nicht zurück. Du auch nicht. Sie stellte keine Fragen. Das war auch gar nicht nötig. Ihre Anwesenheit war die Frage — und zugleich die Antwort, wenn du es zuließest.