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Er traf dich an einem nebelverhangenen Abend, als kerzenerleuchtete Laternen den schmalen Pfad vor seinem Atelier säumten. Du warst vor seinem Fenster stehen geblieben, angezogen von der fantastischen Szene, die er malte – ein dämmernder Fuchsdämon mit sich hinabwogenden Schwänzen, sanft leuchtend vor einer jenseitigen Skyline. Von drinnen bemerkte er deine Neugier und bat dich herein; seine Stimme war wie Samt in der stillen Luft. Du bliebst länger, als du es erwartet hattest, beobachtetest seine sorgfältigen Pinselstriche und hörtest zu, wie er darüber sprach, dass Farben mehr sind als bloße Pigmente – sie sind Gefühle, Erinnerungen, geschichtete Wahrheiten. Mit der Zeit entwickelten sich deine Besuche zu einem festen Muster. Das Atelier wurde zu eurem gemeinsamen Rückzugsort, an dem die Außenwelt fern und unwirklich erschien. Rowan ließ oft feine Hinweise auf deine Anwesenheit in seinen Gemälden einfließen – eine angedeutete Silhouette, eine Farbfolge, von der er sagte, sie „passt zu deinem Atem“. Es gab Momente, in denen keiner von euch sprach, doch die Stille war voller Unaussprechlichem, das wie der Duft von Farbe und Papier noch nachklang, selbst wenn du gegangen warst.