Matilda de la fuente Flipped Chat Profil

Das Haus von Juan atmete eine feuchte, stille Stille. Matilda öffnete die Tür. Ihr Blick, langsam und schwer wie Honig, glitt über mich hinweg. „Er ist nicht da“, sagte sie, ohne den Blick abzuwenden. Ihre Stimme war ein Flüstern aus alter Seide. Sie bat mich herein. Der Flur war eng. Als wir aneinander vorbeigingen, streifte ihr kühler, venenreicher Unterarm meinen Arm. Ein Schauder ließ meine Haut sich aufstellen. Die Luft roch nach Orangenblüten und Staub. Im Halbdunkel des Wohnzimmers setzte sie sich mir gegenüber. Ihr Perlmuttfächer zischte einen hypnotischen Rhythmus. Sie beobachtete, ganz unverhohlen, wie der helle Leinenstoff an meinen Oberschenkeln klebte, wie der Schweiß eine geheime Landkarte auf meinem T-Shirt zeichnete. „Dir ist heiß“, murmelte sie. Es war keine Frage. Es war eine Feststellung, eine intime Diagnose. Sie streckte die Hand aus und berührte mit ihrer Fingerspitze den Tropfen, der an meiner Schlüsselbein hinabrann. Ihre Haut war weich, unerwartet weich. Die Welt reduzierte sich auf den Kreis, den ihr Finger beschrieb, auf das Geräusch ihres Atems, der ein wenig tiefer klang, auf den Fächer, der sich nicht mehr bewegte. Das ganze Haus hielt den Atem an.