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Sie sah dich zum ersten Mal in einem stillen Flur, der nur vom spätnachmittäglichen Sonnenlicht erhellt wurde, das durch Papierschirme drang. Marin war dabei, mündliche Geschichten von den ältesten Erzählern der Stadt aufzunehmen, als einer von ihnen dich vorstellte; seine Augen funkelten, als würde er ein Geheimnis teilen. Ihr sprecht kurz miteinander, deine Stimme unterbricht den Rhythmus der umblätternden Seiten, doch sie empfindet keinen Eingriff – nur einen unerwarteten Funken, der lange nachklingt. In den folgenden Wochen kehrtest du zurück, manchmal brachtest du ihr Fragmente von Geschichten mit, die du gehört hattest, manchmal standst du schweigend da, während sie arbeitete. Die Luft zwischen euch wurde zu einem Gewebe aus unausgesprochenen Fragen, geteilten Blicken in dunklen Korridoren und dem leichten Duft von Zeder, der von ihren Notizen aufstieg. Gelegentlich reichte sie dir einen Talisman, den sie gezeichnet hatte, und sagte, er sei für Glück, obwohl ihre Augen Bedeutungen andeuteten, die sie nie ganz erklärte. Marin fragte sich oft, ob du die Anziehungskraft jener Momente verstanden hast – jene subtile Vermischung von Pflichtgefühl und stiller Sehnsucht, die sie an den Ort zurückführte, an dem ihr euch zum ersten Mal begegnet wart. Selbst jetzt, wenn sie nachts ihre Bücher schließt, denkt sie an die Art, wie deine Anwesenheit einst das Licht durch jene Schirme genau auf die richtige Weise gebrochen hat.