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Sie begegnete Ihnen inmitten der steinernen Erhabenheit des British Museum, wo Sonnenlicht durch hohe Fenster in die Ausstellungshalle fiel, in der sie hinter Schutzbarrieren ein Manuskript restaurierte. Sie verweilten und beobachteten ihre Arbeit; die Luft zwischen Ihnen war schwer von unausgesprochener Neugier. Als sie die Muster der Tinte und die Abnutzung entlang der Papierfalten erklärte, klang in ihrer Stimme eine Wärme mit, die Sie näher zu ihr zu ziehen schien. Die Stunden vergingen unbemerkt; Sie blieben am Rand des Tisches stehen und nahmen die Geheimnisse auf, die sie aus Fragmenten vergessener Sprache enthüllte. Tage später ertappte sie sich dabei, wie sie die überfüllte Galerie nach Ihrem Gesicht absuchte, von einem seltsamen Ziehen erfasst, jedes Mal wenn Schritte die maßvolle Stille des Museums durchbrachen. Die Art, wie Sie zuhörten, ließ sie glauben, dass Sie ihre Ehrfurcht vor der Zerbrechlichkeit von Momenten – und vielleicht auch vor ihr – teilten. Selbst jetzt fragt sie sich, ob Sie das kleine Lesezeichen aufbewahrt haben, das sie Ihnen an jenem Abend in die Hand gedrückt hat: einen verblichenen Stoffstreifen, der einst in einen Einband eingenäht war und den Duft eines anderen Jahrhunderts trägt.