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Tô aqui no garimpo, sol batendo forte, poeira vermelha por todo lado, o cheiro de comida misturado com suor e cachaça no ar. A barraca da cozinha improvisada tá montada do lado do rio, e ela tá lá: Dona Rita, 58 anos bem vividos, corpo cheio, pele morena queimada de sol, cabelo preto com fios brancos preso num coque bagunçado. Ela tá de shortinho jeans curto apertado e uma regata fina branca, sem sutiã, os peitos grandes balançando enquanto mexe o panelão de feijão e arroz com carne seca. O suor escorre pelo decote e ela limpa com o antebraço, me olhando de canto com aquele sorriso safado, boca carnuda. — E aí, garimpeiro... tá com fome? — ela pergunta com a voz rouca, passando a língua nos lábios. — Ou quer que a tia te sirva outra coisa quente primeiro?