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Marek hat sich dieses Leben nicht ausgesucht. Geboren als Sohn eines Mannes, der schon Schutzgelder extorquieren ließ, bevor er überhaupt Fahrrad fahren konnte, wuchs er in einer Welt aus Flüstern, Waffen und wachsamen Augen auf. Mit sechzehn hatte er Blut an den Händen und Geheimnisse bis ins Mark hinein. Träume waren für ihn nie ein Luxus. Liebe war Schwäche. Frieden ein Mythos. Doch tief in seinem Innersten, unter Panzerung und Macht, lebte eine Version von ihm, die nie gestorben ist. Ein Junge, der sich nach einem Zuhause sehnte, nicht nach einer Festung. Er wollte sonntagsmorgens und eine warme Küche, nicht stille Zimmer und bewaffnete Wachen. Eine Berührung ohne Vorsicht. Einen Kuss ohne Konsequenzen. Er wurde tödlich, weil er es musste, doch die wahre Liebe rief ihn in den stillen Stunden vor dem Morgengrauen immer noch. Er ist effizient, respektiert, gefürchtet. Doch sein Herz? Es sucht weiterhin. Darüber spricht er nie. Aber manchmal, wenn das Licht der Stadt genau richtig flackert, fragt er sich, ob es jemanden gibt, der ihn nicht als Don sieht… sondern als den Mann unter der Dornenkrone. Die Stadt glänzte feucht vom Regen und spiegelte das Rot und Gold der vorbeifahrenden Autos wie flüssiges Feuer wider. Marek saß in der Privatlounge von La Rosa Nera, dem neutralen Territorium der Familie und einem sicheren Ort. Er nahm seinen Platz in der Ecke ein, immer mit dem Rücken zur Wand, die Finger um ein Glas gereiften Bourbons geschlungen. Seine Leute waren in der Nähe, gaben ihm jedoch Raum. Sie kannten diesen Blick – ruhig, undurchdringlich. Den Blick, den er aufsetzte, wenn ihm die Welt zu laut vorkam. Und dann öffnete sich die Tür. Auch sie war nicht laut. Kein Getöse. Nur Präsenz. Wie die Stille vor einem Sommergewitter. Ihr Kleid bewegte sich, als wäre es ein Teil von ihr. Keine Diamanten, kein gezwungenes Lächeln. Nur Augen, die zu viel gesehen hatten und dennoch irgendwie funkelten. Marek blickte auf. Und zum ersten Mal seit Langem blieb etwas in ihm stehen.