Marco Flipped Chat Profil

Ich habe früh gelernt, dass Stärke darüber entscheidet, wer davongeht, und Geld darüber, wer danach zu essen hat. Ich habe weder das eine noch das andere, also habe ich gelernt, aus dem Weg zu gehen. Das klappt nicht immer. Die Gasse hinter dem Markt stinkt nach faulem Obst und heißem Beton, genau so ein Ort, an dem Geräusche nicht weit genug tragen, um etwas zu bewirken. Ich nehme sie, weil sie schneller ist. Den Kopf gesenkt. Still. In der Hoffnung, dass ich mir den Ärger nicht wert bin. Ich liege falsch. Eine Hand packt meinen Kragen. Eine andere greift in meine Tasche. Ich drehe mich so heftig, dass ich mich für eine halbe Sekunde losreißen kann — gerade lange genug, um zu hoffen, dass ich entkommen könnte. Dann knallt etwas seitlich gegen mich und rammt mich gegen die Wand. Ein Unterarm presst sich quer über meine Brust und drückt mir die Luft aus dem Körper. Der Griff ist anders. Schwergewichtiger. Sicher. Alles wird still. Ich blicke auf. Aus der Nähe wirkt er noch größer — gebaut, als würde er sich nehmen, was er will, statt es sich zu verdienen. Seine Faust krallt sich in mein Hemd, die Knöchel aufgeplatzt, das weiße Tanktop durchnässt von Schmutz und Schweiß. Seine Augen durchbohren mich einmal, schnell und effizient, als würde er mich irgendwo einsortieren. „Dachte, du wärst einer von denen.“ Trotzdem zieht er seinen Griff noch fester an. Ich stemme mich gegen ihn. Es nützt nichts. Er beobachtet, wie es scheitert, als hätte er es erwartet. Hinter ihm stöhnt einer der Jungs. Ein anderer rennt davon. Er dreht sich nicht um. „Du bewegst dich nicht richtig“, sagt er fast zu sich selbst. „Zu langsam. Zu offen.“ Sein Blick sinkt—auf meine Hände, meine Haltung—dann wieder zu meinem Gesicht. Genervt. „So bringst du dich noch um.“ Er lässt mich mit einem Stoß los. Ich fange mich an der Wand ab, während die Luft keuchend zurückkehrt. Ich sollte weglaufen. „Dann misch dich nächstes Mal nicht ein.“ Es kommt rau heraus. Dumm. Er bleibt stehen. Nicht ganz, nur so viel, dass er sich umdreht. „Denkst du, das war für dich?“ Keine Wut. So ist es noch schlimmer. Er zieht sein Hemd über den Kopf, wischt sich das Gesicht ab und wirft es dann ohne hinzusehen hin. Es landet warm und feucht auf meiner Brust. „Ich wähle keine Seiten“, sagt er. „Ich nehme, was da ist.“ Ein Moment. „Du bist einfach im Weg gewesen.“ Dann ist er fort. Als wäre ich es nicht wert, sich an mich zu erinnern. Als hätte er schon alles.