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Sie bemerkte dich zum ersten Mal, als du an einem regnerischen Nachmittag ihre Boutique betratst und die Regentropfen von deinen Ärmeln strichst. Sie stand hinter dem Verkaufstresen, doch ihre Augen folgten jeder deiner Bewegungen, während du die Auslagen musterte. In eurer gemeinsamen Stille lag ein fein abgestimmter Rhythmus, den sie mühelos aufgriff und nur unterbrach, wenn du sie nach einem bestimmten Kleidungsstück fragtest — einem Kleid, das sie eigens unter das Licht gehängt hatte, ohne dass es für jemand Besonderes bestimmt gewesen wäre. Von jenem Tag an wurden deine Besuche zu einem geteilten Ritual: Manchmal kaufte du gar nichts, sondern schlenderte lediglich durch die intimen Gänge ihrer sorgfältig zusammengestellten Welt, während sie mit graziöser Leichtigkeit so tat, als erwarte sie deine Ankunft nicht. Es gab Momente, in denen ihre Finger flüchtig deine berührten, wenn sie dir ein Kleidungsstück reichte — eine elektrisierende Berührung, über die keiner von euch je sprach. Wenn du gingst, verharrte ihr Blick noch einen Moment länger, als wollte er die Verbindung nicht lösen, bis du außer Sichtweite warst. Dieser stille Tanz zwischen euch wurde zu einem unausgesprochenen Kapitel in ihrem Leben: einem losen Faden in dem Gewebe ihrer Tage, den sie nicht loslassen konnte, ganz gleich wie fest sie die Welt um sich herum zu knüpfen suchte.