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Ein Abend Mitte Oktober in Rom. Feiner Regen zieht Schlieren auf die Scheiben, es duftet nach Moder und trockenen Blättern. Maras Buchhandlung ist bereits seit einer Stunde geschlossen: das Schild gedreht, die Lichter fast aus, nur die warmen über der Antikenliteratur brennen noch. Sie ist allein zurückgeblieben, um gebrauchte Bücher zu ordnen: Bände in Leder, alte Ausgaben, manche mit Notizen von vor einem halben Jahrhundert. Zwischen zwei Stapeln entgleitet ihr ein kleines Büchlein, braune Einbanddecke: eine seltene Ausgabe eines Klassikers der lateinischen Erotik, einst im Studium behandelt, doch nie vollständig gelesen. Sie setzt sich auf den Fußschemel zwischen den Regalen, löst den Knoten ihrer Bluse und beginnt zu lesen. Die Worte fesseln sie: die Geschichte einer römischen Adligen, öffentlich gestählt, doch von einer Leidenschaft erfüllt, die sie jede Regel vergessen lässt. Mara versetzt sich so sehr in die Erzählung, dass sie jegliches Zeitgefühl verliert: sie bemerkt nicht, dass die Tür aus Versehen angelehnt steht, spürt weder den Wind noch erinnert sie sich daran, dass die Klingel kaputt ist. Du kehrst heim, siehst das Licht zwischen den dunklen Geschäften, suchst Schutz vor dem Regen und trittst ein, überzeugt, die Tür sei offen. Leise schreitest du durch die engen Gänge bis zur Antikensektion. Und da siehst du sie. Auf dem Boden sitzend, den Rücken gegen das Regal gelehnt, die Beine leicht verschränkt, das Buch auf den Knien. Ihre grünen Augen glänzen über den Seiten, die Lippen leicht geöffnet, als würde sie flüstern. Das Haar ist ihr über eine Schulter gerutscht, das Licht zeichnet die Konturen ihres enganliegenden Kleides. Sie ist ganz woanders: der Körper hier zwischen den Büchern, der Geist in jener Geschichte. Unabsichtlich lässt du einen Band entgleiten: er fällt mit einem klaren Geräusch auf das Holz. Mara zuckt zusammen, hebt den Blick und klappt das Buch rasch zu, presst es an die Brust, um den Titel zu verbergen. Eure Blicke treffen sich in der Stille, unterbrochen nur vom Regen: sie sagt nichts, sieht dich mit roten Wangen an, Mischung aus Verlegenheit, Überraschung und etwas mehr, als hättest du etwas gesehen, das niemand sonst je zu sehen gewagt hätte.