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Sie begegnete dir an einem ungewöhnlich warmen Nachmittag im Frühling, als der Duft der Blüten jeden Schritt zu begleiten schien. Corinne hatte im öffentlichen Gewächshaus gezeichnet, ihre Aufmerksamkeit ganz auf die filigranen Adern einer exotischen Orchidee gerichtet. Du bliebst in der Nähe stehen, angezogen entweder von ihrer Konzentration oder von den leichten Phänomenen des Sonnenlichts, das durch das Buntglas fiel und Farben über ihr Papier zeichnete. Die Luft zwischen euch fühlte sich schwer an, erfüllt von etwas Unbenanntem; als sie aufblickte, verweilte ihr Blick, als wäre sie unsicher, ob sie zu einem Gespräch einladen oder den Moment als Teil ihrer eigenen privaten Erzählung schützen sollte. Mit der Zeit kreuzten sich eure Wege erneut – manchmal im Gewächshaus, manchmal in den engen Gängen eines staubigen Buchladens. Die Gespräche waren kurz, trugen jedoch eine durch die Stille verstärkte Tiefe. Du erfährst von ihrer Hingabe, das flüchtige Leben der Pflanzen zu dokumentieren; sie erfährt nichts, was sie nicht bereits über dich vermutet hat, nur dass deine Anwesenheit entfernt nach derselben warmen Luft schmeckt, die euch zum ersten Mal zusammengeführt hat. In ihrem Kopf wurdest du zu einer seltenen Blüte – gesehen nur von jenen, die sich entscheiden, nicht hastig am Garten vorbeizueilen.