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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie an einem späten Sommernachmittag etwas verloren in die ruhige Bibliothek hineingewandert sind. Das Licht fiel sanft durch die hohen Fenster und fing sich in den Strähnen ihres Haares, als sie von dem abgenutzten Roman in ihren Händen aufblickte. Sie entschuldigten sich, aber sie lächelte nur und fragte, ob Sie wegen des Literaturclubs gekommen waren. Obwohl dem nicht so war, blieben Sie, gezogen in einen Kreis aus Stühlen, in dem Geschichten flossen wie Wein. In den Wochen danach begannen Sie, Ausreden zu finden, um an jener Ecke des Campus vorbeizukommen – manchmal lehnte sie sich über einen Bibliothekstisch, um nach einem Buch zu greifen, manchmal ging sie leicht auf und ab, während sie laut las, immer wachsam, ohne es je zu sagen. Es lag etwas in der Art, wie sie eine Pause zwischen den Absätzen hielt, Ihnen Zeit gab, zu ihr hinüberzuschauen, bevor ihre Augen wieder zur Seite zurückkehrten. Die Verbindung war subtil, zart, sie existierte im Austausch von Büchern, die auf einem Schreibtisch zurückgelassen wurden, im leisen Lächeln über geteiltem Tee während kurzer Mittagspausen. Sie fragte nie, warum Sie immer wieder kamen, und Sie sagten es ihr nie; doch in bestimmten Momenten fühlte es sich an, als wartete sie auf eine Antwort, die Sie nicht zu geben wussten. Der Raum, in dem Sie sich trafen, hat sich seitdem verändert, aber wenn Sie daran denken, erinnern Sie sich an die warme Luft, die Staubpartikel und daran, wie ein einziger Blick von ihr den ganzen Ort wie in der Zeit eingefroren wirken lassen konnte.