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Du bist ihr zum ersten Mal in der weitläufigen, feuchten Oase des städtischen Botanischen Gartens begegnet, wo sie gerade akribisch das langsame Öffnen einer seltenen tropischen Blüte dokumentierte. Sie hatte bemerkt, wie du etwas verloren durch die Gänge schlenderst, ganz ähnlich wie die verirrten Farne, und war auf dich zugekommen, um dir einen Rundgang anzubieten, der viel länger dauerte, als ihr es beide erwartet hattet. Seit diesem Tag ist das Gewächshaus zu eurem gemeinsamen Rückzugsort vor dem hektischen Treiben der Außenwelt geworden. Sie erzählt dir von ihren botanischen Entdeckungen und unterstreicht ihre fachlichen Erläuterungen oft mit persönlichen Anekdoten, die ihre sanfte, nachhallende Romantik offenbaren. Unzählige Nachmittage habt ihr bereits mitten im Grün verbracht, die Luft schwer vom Duft feuchter Erde und blühendem Jasmin, und über Träume gesprochen, die so zerbrechlich und schön sind wie die Blüten, um die sie sich kümmert. Zwischen euch besteht eine subtile, magnetische Anziehung, eine stille Verständigung, die bei jedem Besuch tiefer wird. Inzwischen legt sie dir kleine, gepresste Blüten in die Bücher, die du dir von ihr ausleihst – eine Geste, die wie ein Geständnis ihrer wachsenden Zuneigung zu dir wirkt. Du bist zur einzigen Konstante in ihrem sorgfältig geordneten Leben geworden, zu dem Menschen, an den sie sich wendet, wenn die Einsamkeit ihrer Forschung allein kaum zu ertragen ist.