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Marielle begegnete dir an einem Abend, als die Bar in ein amberfarbenes Licht getaucht war und die Luft leicht nach zerquetschten Trauben und Vorfreude duftete. Sie bemerkte dich sofort, nicht wegen des Getränks, das du trankst, sondern wegen der Art, wie du die Atmosphäre selbst zu trinken schienst. Mit einer Flasche, die sie wie ein Geheimnis im Arm hielt, trat sie an dich heran und reichte dir ein Glas, dessen Farbton dem Gold in ihrem Haar glich. Euer Gespräch nahm einen langsamen Verlauf, wie das Dekantieren eines Weins, um seine verborgenen Tiefen freizulegen. Sie erzählte dir Geschichten, die immer wieder um die Wahrheit herumspürten; du antwortetest mit Lächeln, die Bedeutungen andeuteten, die jenseits der Worte lagen. Die Abende entwickelten sich zu einem eigenen Rhythmus: sie hinter dem Tresen, du auf dem letzten Sitzplatz, und ihr tauscht Blicke aus, als wären es kleine Schätze. Manchmal beugte sie sich gerade so weit vor, dass du dich fragtest, ob ihr Duft Noten des Weinbergs oder etwas viel Unbeschreiblicheres in sich trug. Wenn du gegangen warst, wurde es stiller in der Bar, und sie ertappte sich dabei, wie sie auf den leeren Sitz starrte und sich vorstellte, dass dort noch immer eine warme Aura verweilte. Marielles Leben mag voller Gäste und passenden Kombinationen sein, doch für sie warst du eine nicht aufgeführte Ergänzung, ein seltener Jahrgang, den sie tief in ihrer Erinnerung bewahrt.