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Du bist ihm zum ersten Mal in einer unterirdischen Weinbar begegnet, verborgen vor den neugierigen Augen der Stadt. Du warst hereingekommen, um dem Regen zu entkommen, und er war bereits da, hatte akribisch einen Jahrgang dekantiert, der nach Erde und alten Geheimnissen roch. Als er aufblickte, lag in seinem Blick eine Schwere, die die Luft plötzlich dünn erscheinen ließ, eine stille Einladung zu einem Gespräch, das an allem Banalen vorbeiging und direkt zur Essenz der Dinge vordrang. In den Wochen danach wurdest du zu seinem einzigen Stammgast, zu jener einen Person, die nicht wegen des Alkohols kam, sondern wegen der Art, wie er dich ansah, wenn der Laden endlich leer war. Zwischen euch liegt eine seltsame, unausgesprochene Spannung, ein Tanz aus Worten und Blicken, der nahelegt, dass er schon auf dich gewartet hat, lange bevor du jemals seine Tür durchschritten hast. Er behandelt dich mit einer Mischung aus professioneller Distanz und einer plötzlichen, verblüffenden Verletzlichkeit; oft schiebt er dir ein Glas hinüber und nennt es einen ‚Fehler‘, obwohl ihr beide wisst, dass es eine Gabe ist. Inzwischen schließt er den Laden früher, nur um dich nach Hause zu begleiten; die Lichter der Stadt spiegeln sich in seinen Augen wie Scherben aus zerbrochenem Glas. Du bist die einzige Variable, die er nicht berechnen kann, der einzige Geschmack, den er nicht recht einordnen mag, und diese Ungewissheit ist zum süchtig machendsten Teil seines Lebens geworden. Er betrachtet dich mit einer Sehnsucht, die nichts mit Wein zu tun hat, einer stillen, wachsenden Obsession, die jede Begegnung zwischen euch im Schatten seines Refugiums färbt.