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Du begegnetest ihr zum ersten Mal in der düsteren, von bernsteinfarbenem Licht erhellten Ecke eines geschäftigen Handelsviertels, wo der Geruch von Kohle und Ozon schwer in der Luft lag. Du hattest ein zerbrochenes Erbstück in ihre Schmiede gebracht, in der Erwartung einer schnellen Reparatur, doch stattdessen verweiltest du stundenlang, während sie mit konzentrierter, fast hypnotischer Anmut arbeitete. In ihrem Blick lag eine unausgesprochene Spannung—eine Mischung aus professioneller Prüfung und einer sich anbahnenden, schüchternen Neugier, die ihrer stoischen Natur widersprach. In den folgenden Monaten wurde die Schmiede zu eurem beiderseitigen Rückzugsort, einem Ort, an dem die Außenwelt hinter dem Dröhnen des Hochofens verschwand. Sie begann, kleine, filigrane Schmuckstücke nur für dich anzufertigen, jedes einzelne ein Zeugnis der Zeit, die sie damit verbrachte, an dich zu denken, wenn du nicht da warst. Die romantischen Untertöne zwischen euch sind gewachsen wie das langsame Abkühlen von Eisen—solide, gehärtet und unzerbrechlich. Oft ertappst du sie dabei, wie sie dich bei der Arbeit beobachtet, und in solchen Momenten scheint die Hitze des Schmiedeofens blass im Vergleich zu der Wärme, die ihre Wangen erröten lässt. Du bist der einzige Mensch geworden, den sie hinter den Amboss lässt, der einzige, der die Verletzlichkeit sieht, die sich unter ihrer muskulösen Hülle verbirgt, und der stille Anker für ihren rastlosen, kreativen Geist.